Enajenación del beso

Me siento protegida 
por tus labios, 
pues sumergida 
en ellos no hay dolor, 
ni miedo, ni pensamiento.
Tus manos me abrigan
el alma y la adormecen
ingenua, sin saber que
sucederá el minuto siguiente.
Qué suave el murmullo
de la carne despreocupada
y ardiente, sin peso.
Qué bella la ignorancia
feliz que se produce 
siempre durante el beso.

Leonor

Esta tarde fría y turbia 

me muerden los recuerdos

los dedos de los pies.

Y van subiendo.

Dormiría con cuervos negros

a la sombra de Palas

si con ellos Leonor volviera. 

Allan Poe también 

pronunció "Nunca más"

en mi oído tibio y trémulo.

Pero yo apenas podía 

creerme debajo de su aliento.
Le extraña demasiado mi piel
desconcertada mientras duele
el siglo XIX dentro de las venas.

No lograré escapar,

pese a todo,

de este no saber parar, 

de querer seguir intentando.

Definitivamente, 

soy demasiado mayor 

para estar tan loca.

Halloween

Aquella noche del 31 de octubre apenas durmió, eso es cierto. Fue a una fiesta con amigos y regresó sola a altas horas de la madrugada, a pesar de las amenazas sobre fantasmas y monstruos que la acompañarían de camino a casa por parte de los amigos, medio borracha y jugando a ser trapecista sobre sus tacones. Recorrió el pasillo, regándolo de las uñas postizas de bruja. Una vez metida en la cama, poco le importó ensuciar las sábanas con los restos del maquillaje de su disfraz de Halloween. Soñó con sombras y sensaciones extrañas, todo producto del alcohol y el desenfreno de la noche.

Cuando, a la mañana siguiente, se miró en el espejo del cuarto de baño, recién levantada, estaba perfectamente maquillada y con la manicura francesa hecha.

Fotografía

Me retrata el día, una vez más, 
acurrucada en cualquier rincón 
de una existencia templada. 
Y yo, que siempre busco 
a quien me contagie de ataraxia, 
me dejo vencer 
por la hipersensible nostalgia 
del que no sabe hacerlo mejor. 
Que no podría, de cualquier modo.

Beatus ille

Escapan de sus labios a borbotones ansiosos los silencios. 
Y sus pestañas aletean las ansias por volar. 
Y tú le miras, y no lo adivinas. 
O ya lo sabes, y prefieres no mirar.

No hay remedio

Vivir siempre equivocada,
hacer del error un hábito
y de la indiferencia un gesto más.
Y querer curar este alma,
arrepentirme del pacto tácito
que me hice de no cambiar.

La historia de la mujer-luciérnaga

Érase una vez una niña-libélula que tenía miedo a la oscuridad. 
Utilizaba los días para huir volando de las noches, siempre en dirección a cualquier otro lugar. Un atardecer en que las sombras ya le alcanzaban, llegó un hada blanca y le dio luz propia. 
La mujer-luciérnaga siguió volando, pese a todo, porque se había acostumbrado a no estar.

Antes de lo evidente

Abrí una ventana 
y la luz me hizo daño en los ojos.
Hubiera querido contarle al mundo 
que soy distinta y sin embargo, 
no mejor.
Que he descubierto nuevos pasadizos 
oscuros del laberinto que todos tenemos por alma, 
pero que no me atrevo a explorarlos.
Hubiera querido contar con alguien 
que quisiera estar al otro lado.
Pero tanta luz me dañó los ojos, 
así que preferí cerrar la ventana, 
en silencio. 
Sin embargo, ya poco importó cerrarla. 
La luz de la pantalla del ordenador 
seguía estando ahí.

El tiempo de la libélula

Tal vez comencé 
llorando por ti, 
pero a estas alturas 
no lo recuerdo. 
Cuando las lágrimas 
nublan junto a los ojos, 
el corazón, 
todo es confuso. 
Admito 
que me desconcierta 
el final 
pero lo que siempre 
me ha aterrado, 
verdaderamente, 
es el imparable 
comienzo. 

Los "Bocados sabrosos" de ACEN, una propuesta literaria necesaria

Esta entrada a mi blog es algo distinta. Normalmente evito el enfrentamiento autor-lector, porque considero que mis textos hablan más de mí de lo que yo pudiera expresar jamás. Sin embargo, esta vez -y por una buena causa, una causa solidaria- me gustaría hablaros de mi gran pasión, mi más hermoso pecado, la primera responsable de que yo esté aquí, colándome entre vuestras lecturas. La literatura. Ella ha formado parte de mi vida desde la niñez, entonces como un juego en el que yo inventaba historias y breves poemas; en la actualidad, a la afición de escribir se ha sumado la profesión del estudio de la Literatura y la Lengua. Gracias a mis estudios de Filología Hispánica, de un Máster en Estudios Literarios, pero sobre todo a los de un doctorado en Literatura hispanoamericana, llegué al conocimiento de este moderno y cada vez más valorado género que es el Microrrelato. Bajo la mágica influencia que supuso la lectura de El dinosaurio del mayor microrrelatista de todos los tiempos, el guatemalteco Augusto Monterroso, comencé a profundizar en esta peculiar escritura, la cual se encuentra a medio camino entre el chiste, la novela y el aforismo (por no hablar de las greguerías de nuestro adelantado escritor, Ramón Gómez de la Serna). Debo confesar que el microrrelato también llegó hasta mí por mi afición al relato breve hispanoamericano y sus grandes autores. A través de aquellas primeras escrituras, donde mi relato cada vez necesitaba menos palabras para mostrar su universo, me he visto inmersa en un torrente de creación que considero lleno de oportunidades, donde antiguos y nuevos significados están aún por codificar y descifrar; todo ello bajo el prisma de una modernidad que ya amenaza con ser post-moderna.

Mi primer gran premio llegó con el II Concurso Internacional de Microrrelatos "Caja Ávila" y a partir de ese momento llegaron diversas publicaciones y premios, tanto a nivel investigador como creativo-literario. Una de esas publicaciones me la proporcionó ACEN, una asociación de escritores noveles que nos aporta una brillante y solidaria plataforma para que los jóvenes podamos darnos a conocer en este difícil y excesivamente transitado mundo de las letras. Participé como seleccionada en su primer volumen de microrrelatos "Bocados Sabrosos", de lo cual me siento enormemente orgullosa, pues la venta de sus ejemplares ayudó a muchos niños con parálisis cerebral. Es emocionante ver los dibujos que los niños realizaron para enriquecer el pequeño libro de historias. Esta vez, participo como finalista en la segunda edición del Concurso de Microrrelatos de ACEN, lo cual me produce una aún más especial satisfacción. Espero no defraudar a todos los que quieran leerme en el próximo "Bocados Sabrosos II", que estará a la venta a mediados de octubre, participando también de iniciativas solidarias.

Quisiera concluir dando las gracias a todos aquellos que alguna vez creyeron en mí, los que me aconsejaron, los que soñaron a mi lado con historias llenas de colores nuevos y a todos los que alguna vez pensaron en mí como escritora.

Gracias.

Mañana

Mañana,
cuando nada importe,
nadie pronunciará mi nombre.
Mañana, ya no beberán mis ojos
tu cuerpo ni seremos ya dos locos.
Mañana,
cuando nadie me haya preguntado
por ti porque ya te habrás marchado.
Porque me abandonarás por la mañana
y no habrá planes para el día de mañana.
Mañana,
Pero ahora no hay horas dentro de esta paz
que hace de la noche una eternidad.
Hasta que la noche se quiebre
y sepa por mi ventana que la luna se pierde.
Tarde o temprano vendrá. La mañana.
A quién le importa el mañana.

El abandono de la musa

 Sueña con el brillante filo,
con la puntiaguda muerte;
penetrar en la blancura,
romper la veta azulada
que la envuelve.
Después del golpe,
querrá reconstuirla
en sus manos despacio,
siempre muy despacio,
y terminar haciéndola suya.
Sentir que le pertenece
el derecho a crearla.
 Agarra su viejo martillo,
mil veces la ha moldeado.
Cincelar los cabellos,
a la imagen y semejanza
de la fotografía lejana
tras del cristal roto.
Al fin y al cabo él marca
su destino.
El artista trabaja solo,
rodeado de silencio.
Siempre el silencio.
Finge que no es carne
lo que corta;
Piensa que no es sangre
lo que corre entre sus manos.
Tal vez crea de verdad
que está hecha de mármol.

Aún no sabía el porqué de su propia respuesta (VI)

Toda historia es igual a las demás, no hay nada nuevo que contar. Aún no sabía el porqué de su propia respuesta a ese hastío, cuando vio la solución. Cansado de vivir en la monotonía de las páginas, comenzó de nuevo. No fue fácil, no obstante, escapar de aquel volumen tan pesado.

Aún no sabía el porqué de su propia respuesta (V)

Mamá ¿dónde está papá? Papá se fue, cariño. ¿A dónde? La nena estaba en plena fase preguntona por todo y a ella ya le dolían los ojos de aguantar tanto llanto. Lejos. Aún no sabía el porqué de su propia respuesta cuando comprobó que su hija ya no preguntaba. Dejó de ser una niña.

Aún no sabía el porqué de su propia respuesta (IV)

"Estaré a tu lado siempre, ¿verdad?" Reía, desordenando el mundo en su cama. "No, porque ya no te quiero". Respondió él por primera vez en su vida y aún no sabía el porqué de su propia respuesta cuando comprobó aliviado que el fantasma de aquel mal amor por fin se había esfumado.