Leonor

Esta tarde fría y turbia 

me muerden los recuerdos

los dedos de los pies.

Y van subiendo.

Dormiría con cuervos negros

a la sombra de Palas

si con ellos Leonor volviera. 

Allan Poe también 

pronunció "Nunca más"

en mi oído tibio y trémulo.

Pero yo apenas podía 

creerme debajo de su aliento.
Le extraña demasiado mi piel
desconcertada mientras duele
el siglo XIX dentro de las venas.

No lograré escapar,

pese a todo,

de este no saber parar, 

de querer seguir intentando.

Definitivamente, 

soy demasiado mayor 

para estar tan loca.